Medvedev recibe a Obama desplegando cartón piedra y cohetes anhelantes de poderes antiguos y enfrentamientos tras fríos telones. Raúl Castro recibe en la isla al dirigente chino cantándole una espantosa cancioncilla en su idioma sin posibilidad de nominar y expulsarlo, tampoco por esto, en votación popular. Garzón, el mesiánico, ha intentado abrir fosas para quitarse traumas por no haber llegado a ser ministro de Interior, confirmándonos a los despistados que Franco ha muerto seguro. Sarkozy quiere ser un napoleoncito, pero la que realmente ha conquistado tierras peligrosas, con Clapton y Jagger, es ‘la Bruni’. Las viejas locas quieren seguir siendo Marlene Dietrich, y a Peñafiel, en su fondo más retorcido, le hubiera gustado ser Princesa de Asturias.
La política no es democracia, ni siquiera partidocracia. La oposición sin examen a yernísimo de clase A sigue de moda, pero con el matiz de no querer ya ni esconderlo. Como escribe Ginés Liébana: “Los anarkas reciben tres sueldos si son listos. La trasgresión ya no es…”. De Juana Chaos pide ayudas sociales alegando ser un Carpanta, pero paga fianzas en cash mientras toma pintas de intolerancia y alguna de Guinness. A Cherokee lo detienen pelado y es que esto ya no es lo que era y ahora los indios se quitan la propia cabellera para disimularse en reservas pirenaicas para esquiadores. En las discotecas te matan los gorilas tarados que no quieren ni las empresas de seguridad, llenas a su vez de aspirantes amargados a policía por no ser capaces de sacarse las pruebas de ceja hacia arriba.
Fidalgo, desde Comisiones Obreras, dice que los liberados sindicales triplican la jornada que tenían en su empresa; en fin, que sí, que hay un gallego en la luna… Los sindicatos son una figura clave de una sociedad que se diga democrática, pero con ellos se cumple la Ley de Pareto: un diez por ciento bueno que consigue el noventa y el resto con un barniz de impresentable que coloca. Qué difícil es encontrar un buen sindicalista, casi más que un buen político.
Pilar Urbano da campanadas con un libro sobre la Reina y su canastilla de chucherías, como las ha definido Raúl del Pozo. El libro tiene cierto olor raro y lo que es evidente es que a alguien en Zarzuela le han metido un gol por toda la escuadra. Se habla del aborto, del matrimonio gay; pero, ay, no del divorcio, pues la respuesta de la Reina, tras regalar la Infanta el traje de marichalares a la beneficencia, no iría en el sentido de los postulados del Opus y su tan cercana periodista. ¿No era esta señora la que, como Enrique Iglesias, tenía experiencias religiosas que ya querría para sí Santa Teresa de Jesús sin tirar del pan de centeno?
El G-20, que hace unos meses era definido por Zetapé y Solbes por su inutilidad, resulta que ahora es historia viva a la que había que asistir por narices pues pondría las bases del nuevo capitalismo a diez minutos por cabeza: tremendos iluminados; vamos, la misma mierda retocada con agua de colonia para que a la gente no le entre de nuevo el pánico y piense que ya se están aplicando medidas, que no soluciones, y no perjudiquen más la cosa con los nervios agarrados a la entrepierna.
